Estávamos eu, Jorge meu pai, e alguém mais. (acho que era o Bessa)
Subíamos a pé, lentamente, por uma estrada cheia de verdes. Era uma vegetação tropical. Parecia um trecho da Floresta da Tijuca. Estávamos indo ao sítio da Clara (amiga catalana) que tinha feito uma festa no dia anterior, para celebrar o seu aniversário. No meio do caminho, numa curva pra direita há uma vista incrível, de um campo, com montanhas no fundo e um lago. Um terreno aberto. Estavam todos lá. A festa ainda continuava, as pessoas haviam dormido, acordado e continuavam bebendo e festejando, mas de uma maneira mais tranquila.
A Clara estava lá, meio bêbada e passava de grupo em grupo para conversar. Eu, meu pai e o Bessa sentamos na mureta que separava a estrada de asfalto do tal terreno. Tinha gente ali com a gente, sentada na estrada, tomando um sol. Passou um cara vendendo cachaça com suco de fruta e meu pai comprou 5 copos e disse que ia revender e ganhar dinheiro lá embaixo. No meio de um grupinho ao nosso lado, meu pai reconheceu o Pep Monserrat, e me perguntou se era mesmo ele.
No meio do lago havia um pier de madeira. Sobre ele um tapete lindo, indiano, que tocava a água. Eu pensei: - Que falta de cuidado, molhar um tapete daquela importância. A Clara veio vindo em nossa direção, super contente. Perguntei da festa e comentei do tapete. Ela me disse que aquilo era uma toalha da Turma da Mônica e chamou a toalha. A toalha veio voando, bem durinha e ficou sobrevoando a gente. Eu estendi o braço e peguei ela. Joguei-a pra cima e ela pairou e pousou bem esticadinha na grama, pra eu deitar ao sol.