Estava em Londres com a minha namorada. Passeando.
Já tínhamos estado em outras cidades. Mas Londres era um lugar muito violento. Parecia o México.
As pessoas tinham cara de mexicanas.
Saí com a Drica na rua e um homem veio falar com ela e deu um soco, de baixo pra cima, no nariz dela. Eu sai correndo atrás dele. Encontrei com um policial sentado na rua com uma arma na cintura e pedi a sua arma emprestada. Dei dois tiros e errei. O terceiro tiro eu acertei e o homem caiu.
Esse homem era o Herbert desfigurado. Como se ele estivesse muito drogado.
Logo depois seguimos a nossa caminhada e toca o meu telefone. é um outro amigo, tipo o Herbert tb, que me pergunta se estou em casa. Ele quer mandar uns emails. Eu digo que não, que estou passeando. Ele me pergunta então o telefone do Herbert.
Eu explico a situação. Digo que dei um tiro nele e que não sei se está vivo.
Desligo o celular e chegamos em um galpão onde se promovem brigas.
Vai começar uma agora. Um homem com uma corrente apanha de vários homens ao mesmo tempo.
Estou com a minha cachorra, que se chama Drica também. Ela é branquinha como o Milú.
Em um canto desse lugar tem um cachorro muito feio, todo machucado.
A Drica vai lá e cheira ele, começa a se relacionar.
Aparece o dono do cachorro e me conta a história dele.
Diz que está cuidando para ele se recuperar. O dog não tem uma pata.
A cadela Drica fica louca com ele. Começa a chorar. Tenho seguir a caminhada mas ela não quer desgrudar do cachorro. Fico preocupado pois ele tem muita sarna no corpo. O dono do cachorro nos acompanha até a entrada e fecha o portão. A Drica e o Afonsinho (é o nome do cachorro) não se desgrudam nenhum momento. Ela lambe ele e chora. Não querem se separar.
Penso que ela pode ser mãe dele e estavam separados.
Fico com pena e com as mãos todas sujas de cachorro.